我的记忆是忠实于我的,
　　忠实甚于我最好的友人，
　　它生存在燃着的烟卷上，
　　它生存在绘着百合花的笔杆上，
　　它生存在破旧的粉盒上，
　　它生存在颓垣的木莓上，
　　它生存在喝了一半的酒瓶上，
　　在撕碎的往日的诗稿上，
　　在压干的花片上，
　　在凄暗的灯上，
　　在平静的水上，
　　在一切有灵魂没有灵魂的东西上，
　　它在到处生存着，
　　像我在这世界一样。
　　它是胆小的，
　　它怕着人们的喧嚣，
　　但在寂廖时，
　　它便对我来作密切的拜访。
　　它的声音是低微的，
　　但它的话却很长，很长，
　　很长，很琐碎，而且永远不肯休；
　　它的话是古旧的，
　　老讲着同样的故事，
　　它的音调是和谐的，
　　老唱着同样的曲子，
　　有时它还模仿着爱娇的少女的声音，
　　它的声音是没有气力的，
　　而且还挟着眼泪，夹着太息。
　　它的拜访是没有一定的，
　　在任何时间，在任何地点，
　　时常当我已上床，朦胧地想睡了；
　　或是选一个大清早，
　　人们会说它没有礼貌，
　　但是我们是老朋友。
　　它是琐琐地永远不肯休止的，
　　除非我凄凄地哭了，
　　或者沉沉地睡了，
　　但是我永远不讨厌它，
　　因为它是忠实于我的。

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