玉米地里的农夫
　　
　　玉米地里的农夫，站在夏天的边缘，他们擦汗，交谈，并且忧郁。
　　一百万棵玉米在天空中飞，长条的叶子唰唰响，土地躁动，在干旱、暴雨来临之前，分娩出本身饥饿的粮食。
　　玉米地里的农夫，无比亲近泥土，他们骨骼健壮，手掌宽大。
　　太阳热烈地升起又坠落，这比历史还要古老的土地，孕育了多少悲欢离合。汗水顺着叶脉流淌，流进正在生长的玉米。他们除去杂草，就像剔除生命里的病灶，沉默的是目光，是呐喊，是信仰和虔诚。
　　一阵风吹过，又一阵风吹过，玉米地里的农夫终于变老，用一生的光阴，把身体拉成弯弓。
　　
　　火车上的返乡者
　　
　　火车上的返乡者，在拥挤的空间里艰难地呼吸。火车从白昼穿越到黑夜，又从黑夜的口中夺路而至白昼，排山倒海，呼啸威武。
　　然而火车上的返乡者是愁倦的。
　　火车到达的每一个地方，是故乡，也是流浪的异邦。形形色色的人，他们在火车上，我不止一次地看到他们的忧伤。
　　走吧，走吧，走过密密的城市和低矮的村庄。
　　火车上的人都是流浪的人，长长的铁轨是长长地伤疤，在疆土广阔的中国，在各种音符组成的方言中，火车上的返乡者最能感受到伤疤深处的疼痛。
　　清扫街道的清洁工
　　清扫街道的清洁工，在黎明的缱绻里，打扫干净别人留下的污秽。
　　他们生活在低处，在低处更低的地方，有呼吸里的沉渣、锈渍，有骨节里的不安、疼痛，有泪水里的灰尘、怜惜。
　　大夜沉沉早已散去，星光暗淡，城市的街道在梦魇。
　　清扫街道的人，吞进寒冷、湿气，他们被生活的奔马踢伤，来不及把疼咽进喉咙。
　　握住扫把，一下又一下，日月轮复。怎样才能把自己的生活打理的井井有条呢？是啊，谁来把这个问题回答？南来北往的人留下脚印、背影，我无法直面他们的容颜。清扫街道的清洁工，他们不会呼喊、叹惋，埋下头，为了半碗米饭的温度。
　　
　　电梯里的白领
　　
　　电梯里的白领独自面对自己时也是笑脸，他们整理衣领，抖擞精神。
　　他们在别人的羡慕里生活，他们在自己的寂寞里挣扎，他们的青春渐渐衰老，日子一天天被时间的流水蚀空。
　　电梯上升，几十秒却也可以看尽浮光掠影。
　　他们不相信眼泪与怜悯，电梯打开，迎面扑来无形的沉重，走进办公间，白领顷刻就灰暗。
　　勾心斗角，薪水，房价，一场暴雨寄来的包裹，颈椎病，明媚的阳光……电梯关上又打开，电梯里的人走进又走出。
　　他们的双手，怎么也弹不净白色领口上的灰尘。
　　
　　脚手架上的民工
　　
　　脚手架上的民工，往下看，离地万丈，眩晕。
　　而中国，此刻正站在高高的脚手架上，浇筑着辉煌的梦想。
　　太阳光芒毒辣，金光闪耀，旋转着上升，炙烤大地。脚手架上的民工，高高地站在城市的上空，他们的手掌粗糙，纹路交错纵横，像中国遍布沟壑大大地，像大地上一片又一片紧紧相连千丝万缕的乡愁。
　　在高高的脚手架上，时时命悬一线，生命何其重，生命又何其轻。高楼节节攀升，高高的脚手架架起又拆除，一座座城市的梦想与荣光，被脚手架上卑微的人、佝偻着的人，用苦难的双手，缓缓托起。
　　中国，正站在高高的脚手架上。
　　脚手架上的民工，面对城市的崛起，找不到陌生的路。
　　
　　病榻上的昏迷者
　　
　　病榻上的昏迷者，握住冰冷的手指。寂寞的影子徘徊，黑色的乌鸦啄食尽一个下午，渴望与折磨铸造噩梦的牢笼。
　　夜幕降临，黑色的玫瑰盛开，黑色的花瓣不住地颤动。
　　关切的目光和话语不是春风，复苏不了渐渐衰微的生命。药水的气味弥漫，恐惧的纱帐弥漫，病榻上的面对面对荒原，粗粝的风划着锋利的刃口，生命的温度一点一点降低。恍然间有钟声，有呼喊声，时间的指针滴滴响着，呵，月光忽然从黑幛中落下来，铺成白色的路，病榻上的人微微睁开眼。
　　生命脆弱呵！
　　这个世界有太多的依恋与不舍，病榻上的人，有行走的欲望，他挣扎，流汗，终于听到笑声和喜极而泣清脆的回响。
　　
　　流水线上的女工
　　
　　流水线上的女工，熟练地拿起传送带上烫熟的桔子，剜出一颗颗金黄的心脏。
　　她凌晨四点支撑着疲惫的身躯，站在传送带旁，除去中午半小时的吃饭时间，一直站到下午六点。她的一只手半握着桔子，另一只手握住刀柄，剜出桔瓤，时间从她的手指尖飞逝，她的手指一直弯曲着，弯成不可愈合的内伤。下了流水线，她的关节酸痛，压制多年的病灶迸发出来，山呼海啸，她咬咬牙，一口一口把疼痛吞进肚里，她像一个虚弱的词语，想念三千里外的村庄。
　　橘汁浸染着她粗糙的手，她熟练地剜出桔子的心脏。她的身体正渐渐被掏空，廉价的体力被欺骗，她身上背着孩子的书费，背着地里的收成，她来自四川、安徽、河南、甘肃，她徘徊在广东、浙江、福建、江苏，她的呼喊被无数呼啸的列车碾碎，她的汗水夹杂着泪水滴在脚边。
　　流水线上的女工，她是我们负重的母亲，是我们受难的姐妹，她是大地上的忧伤，说出来，流着泪。
　　
　　老房子里的老人
　　
　　老房子里的老人，独守着整个冬天。第一场雪落下的时候，门口的枣树居然还有一片叶子。老房子与时间拉锯，不动声色。坍塌或许是个近在咫尺的词语，老人与老房子踅居在时间深处。
　　第二场雪落下来的时候，许多欢呼都成为揪心的疼痛。老房子里的故事叹息着，骨骼咯吱作响。更多场雪落下来，成群的乌鸦掏空了整个白天。老房子里的老人推开门，出来扫雪，沧桑，却淡然自若。仿佛一个玄妙的隐喻，老房子固执地在大地上存在着，老房子里的老人一直那样苍老着，没有变化，仿佛停留在一个静止的时间上。
　　然而解谜的密码，我们都无法破解。
　　
　　商业街上的小乞丐
　　
　　商业街上的小乞丐，他的目光如刀，刀锋过处，人群躲闪。
　　瓦蓝的天空下，商业街上的小乞丐，衣衫褴褛、蓬头垢面的小乞丐，是一根尖锐的刺，生生扎进城市的肌体，疼痛，叫喊不出声。我们不知该如何羞愧，无助的孩子，他摆脱不了幕后操纵他的罪恶的手，而我们，只是他贫穷的路人，不得不一次又一次铁石心肠。
　　谁夺走了他的童年？谁没收了他的泪水？他本是最富有的王子啊！他被掠夺得一无所有，他被逼迫着伸出手来行骗，他被扭曲了心灵，他被这个世界残害。何时普照万物的阳光，能照亮他的眼眸？
　　

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